Ходит одиноко под небом одиннадцатый мой маршрут…

    Барабанит по асфальту весенний дождь. Полупустой салон троллейбуса весь как на ладони. За окном снуют набитые народом “маршрутки”. Неспешно движет по проводам свои штанги железный “ветеран”.
    Пассажирам — всем по пути. На проспекте Манаса добирать баллы к сессии торопятся вузовцы. Ближе к церкви хотят поспеть пенсионеры: заканчивается срок оформления льгот в Энергосбыте. Лишь один неизвестный едет в никуда. Он безумен: играя пластиковой бутылкой, задевает околостоящих. Кто–то морщится и переходит в другой конец салона. Иные цепенеют на месте, лишь отводят глаза. У остальных попутчиков — взгляд в перспективу.
    Проезжая пересечение Манаса — Боконбаева, пассажиры стали невольными свидетелями минутного происшествия. Озабоченно суетились люди вокруг остановочной скамейки. Поднимали старушку, упавшую в обморок. И вдруг ясно: не обморок… На лицах — сложная гамма чувств: от удивления до смущения. А в небе сгрудились тучи. Льет.
    Идет по маршруту троллейбус. Мне — на выход. И последнее впечатление: бомжеватого вида женщина усердно подметает умытую дождем остановку… палкой о двух концах.
    Александр Сафронов.

Адрес материала: //mail.msn.kg/ru/news/6623/